La sortie

Son guide le reconduit à la sortie.

Navette, des marches à remonter.

En arrivant en haut, sous le « bac » à bouteilles, Ludwig stoppe et examine son « mendiant »… Tout en se massant les mollets.

« Pourquoi m’avoir montré ce qui doit rester secret ?

— Nous n’avons pas beaucoup de contacts avec les Terriens actuels. Mais nous avons des problèmes médicaux.

Et pas moyen de nous faire soigner, pire que des immigrés. Pas de papiers. Pas de CMU ou autre chose ! Nous n’existons pas.

J’ai noté, vu, votre ancien caducée (périmé), sur votre belle voiture, et je pense que je rêve peut-être mais vous pourriez nous aider, j’en ai parlé au groupe, et ils m’ont donné leur accord pour cette prise de contact !

— Mais c’est quoi le problème ?

— C’est sans doute génétique. Un quart des membres de nos groupes souffre de diabète, d’atteintes visuelles, et la seule manière d’y échapper, c’est d’avoir régulièrement assez des glucides, du glucose. Nous ne pouvons même pas obtenir  des seringues et de l’insuline. Ou ces appareils pour mesurer notre glucose sanguin.

Alors nous faisons attention à notre alimentation. Très attention. 

Tout l’argent que nous récoltons ne sert qu’à une chose : acheter des sucres lents ou du sucre en morceaux. Mais c’est dérisoire. »

Ludwig songe. Il a compris que révéler l’existence d’une population (mélangée aux vrais SDF) est impossible.

« Nous crevons lentement, devenons aveugles, perdons nos orteils, nos jambes, par artérite, et pire encore, gangrène ».

Nous gardons, tant mieux, notre raison. Peu de maladies mentales, sauf les rares qui se suicident quand ils découvrent qu’ils sont malades.

Alors nous avons décidé de vous confier ce secret. Et de vous demander de l’aide. »

Ludwig n’hésite pas.

«  Mon aide vous est acquise, c’est évident, mais il va falloir la mettre en place.

Et pour y arriver, il me faudra donner quelque chose en échange… 

Votre système de navigation par exemple. Toujours secrètement. 

J’ai combien de temps devant moi ?

— Le plus rapidement possible. Chaque jour ou presque, un de nos anciens meurt de cette maladie. 

— Je ferais du mieux que je peux. Ce sera difficile, vous en avez conscience ?

— Oui, nous le savons.

— Alors, à plus tard. Quand je voudrais vous contacter, en privé, je vous donnerais une pièce de deux euros. OK ?

— OK » 

L’autre hésite. 

« Notre système de navigation ? Je ne crois pas que les femmes dirigeantes du groupe accepteront. Votre espèce est trop immature, vous le savez. Trop de conflits.

Heureusement, vous n’avez pas dépassé le stade de la bombe à neutrons. Vous ignorez encore comment plier l’espace-temps. 

Et c’est mieux pour vous. Et nous.

Si nous vous communiquions les équations, même de base, vous pourriez dominer le monde. 

Et nous ne voulons pas de ça.

Notre parade serait de donner le modus operandi à tout le monde, “clés en main”. Que vous restiez à égalité. »

Ludwig prend conscience de la justesse de ces réflexions.

Mais il n’y a que les grandes « puissances » qui pourraient utiliser ces données. Et certaines sont un peu totalitaires…

« Vous avez un nom ?

— Non, juste mon groupe d’origine avec un nombre, celui de mon rang de naissance. 

— Alors, comment vous nommer ?

— Essayez 1201 ! »

Ludwig sort par la porte du bac à bouteilles et un peu en trébuchant, (crampes dans les jambes), rentre chez lui. 

Ambre est stressée. Mais elle se décontracte en le voyant en un seul morceau.

Il s’écroule dans un fauteuil. Cherche du regard le sirop pour la toux. Mais déjà, Ambre lui colle dans une main, un bon verre de cette liqueur.

« Tu me racontes ?

— 5 minutes, ma chérie ! Je souffle. C’est incroyable. Je ne sais pas comment m’y prendre.

— Raconte, Nom de Zeus… Ne me fais pas attendre ! »

Alors Ludwig lui décrit cette exploration, minutieusement, en donnant les détails.

C’est Ambre, maintenant, qui a l’air accablée.